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C'était un été comme un autre. Tu étais allemande, et moi pas. Tu marchais avec ta grande robe blanche sous le soleil de Barcelone. Un ami commun nous avait présenté. On s'était revu le lendemain et l'après-midi n'en finissait plus. Trois semaines plus tard, mon bus partait et tu pleurais. A Paris, il pleuvait.

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On m'avait beaucoup parlé de toi mais je ne t'avais vu qu'en photo. Ce soir-là, tu étais accompagnée de plusieurs amis et tu avais ces fines lunettes noires. J'avais imaginé ton visage cent, peut-être deux cents fois, mais jamais avec ces lunettes. Ta voix était douce comme notre première nuit.

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Tu ne m'avais pas encore présenté tes parents. J'étais assis à droite de ta petite sœur, pendant tout le repas, elle me chuchotait qu'elle était fière de toi. Le plat mexicain qu'avait préparé ta mère était délicieux. J'avais prévu de rentrer chez moi mais nous nous étions assoupi dans ta chambre. «Reste», tu m'avais dit.

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L'après-midi se prolongeait et le parc n'était pas assez grand pour tout ce que j'avais à te dire. Mais à un moment, il fallait rentrer. Je te raccompagnais devant chez tes parents. Tu me montrais la fenêtre de ta chambre là-haut au quatrième étage. Tu te rapprochais de moi et tu commençais à m'embrasser. J'apprenais plus tard que c'était ton premier baiser.

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Le week-end, nous ne prenions plus la peine de nous lever. L'hiver pouvait bien souffler et le téléphone sonner, nous restions collés l'un à l'autre. Je t'avais déjà dit que je t'aimais mais ce n'était pas assez. Encore et encore, nous refaisions la nuit.